Aos meus velhos sapatos...

Respiro fundo... e lá vai mais uma dose de vodca...

Um trago de cigarro e logo sento na cama para tirar os calçados...

A cabeça pesada das lamentações noturnas, mas os pés aliviados...

Passo a mão no rosto e noto que a minha barba está grande, já faz alguns dias que não me olho no espelho... (não sou do tipo vaidoso.)

Penso em como poderia ter sido se as decisões fossem minhas... logo não vejo um futuro muito brilhante. Agradeço a Deus, se é que existe um, pelos meus erros cometidos, só assim posso entender um pouco desta tal humanidade. Não que “ele” seja responsável pelos meus erros, mas sim pela liberdade de escolha...

Minha mente está tumultuada, muitos sonhos, decepções, paixões e reflexões sobre tudo isso e o resto. Sou uma pessoa pensativa de mais, atribuo minha insônia ao fato de pensar de mais, e desnecessariamente pensar em tudo.

Acendo mais um cigarro e tento relaxar minha mente assim como relaxo meus pés, mas nem álcool, nem cigarro ajudam mais...

Preciso mudar o rumo o qual a situação esta tomando, mas será que existe um rumo que não te leve a autodestruição?

Tabaco, whisky,amor e outras drogas.

E essa tosse que não passa já faz três semanas,

Fazem dois dias que eu escarro sangue,

Fazem dois anos que eu escarro textos...

Engulo whisky e fumaça de cigarro para ver se passa,

Não a tosse, mas a dor que sinto aqui dentro...

Então vivo nas noites, nos bares, nas esquinas...

Com violões, whiskys, putas puritanas e cigarros.

Mantenho-me sempre bêbado para suportar, não vocês, vocês são insuportáveis até para um bêbado como eu,bebo para suportar a solidão que me imponho... que me proponho...

Às vezes chego a desfalecer no tapete da sala, é horrível acordar de ressaca com o sol batendo na cara e tu ali vestido, amassado e com um pé descalço, mas não é sempre assim...

Eu queria uma dose de algo forte, algo forte o suficiente para me fazer parar por alguns instantes, mas o whisky barato que bebo e o tabaco que trago não me suprem, somente amenizam a situação.

Eu grito, garçom me traz a dose do “veneno” mais forte que tens ai, ele me responde: -Meu amigo o amor está em falta hoje.

Eu acordo sozinho

Escabelado com uma cara de ressaca

Meio whisky do lado da cama

O cinzeiro já cheio

Tento lembrar da noite passada,

Flash’s de embriaguez e promiscuidade surgem em minha mente

Nunca me senti de tal maneira...

Eu tinha whisky, tinha mulheres e tinha sexo

E eu era o cara mais triste da noite.

Agressivo.

Beijo-te de maneira grosseira

Não me importo com a tua fragilidade

Quero te mostrar o quão sou cru

Meu amor é cru

Não tem enfeites

Quero te beijar nos beiços

Te mostrar que sou forte

Forte por te amar e não te falar

Reflexão.

...Estou sentado na cabeceira da mesa,

Imóvel eu me mantenho ali

Salgo o meu whisky enquanto vomito palavras sobre o papel

Vejo o quão sou idiota

Limitado e sentimental

Não me passa na goela a maneira como vivo

Como me acomodo,

Como sobrevivo

Tenho vontade de arrancar meus olhos todos os dias em frente ao espelho

Sinto nojo

Nojo de mim...

E tu, nunca te sentistes assim?

Eu choro

Choro com raiva de mim

Por ser assim deste meu jeito

Por pensar em ti e nunca em mim

Eu sou igual a uma criança te esperando sentado na escada

Eu sei que não subirei muitos degraus sem a tua mão

Eu tenho medo

Medo de tudo, até mesmo de mim...

Delírios noturnos.

Acabou-se a noite, não assim como uma noite deveria acabar, findou-se lentamente, talvez até mesmo trágica e com certo “Q” de poética...

 A situação não mudara há semanas, os copos vazios, os corpos vazios de tudo o que poderia haver para preencher... Os cigarros queimavam enquanto suas cinzas esvoaçavam pelo salão, a fumaça era tão densa que mal podíamos enxergar... Um bêbado sentado na escada, lamentando-se pela fuga de sua namorada com o seu “amigo”, “mais uma dose de gim para o meu camarada”, pede o musico que também estava ébrio, “com estas coisas de amor não se brinca”, diz o mesmo, veja eu, por exemplo, sou um bom pianista, mas não sei tocar em Clave de Fá (Exclama o musico)... A noite segue embalada por um jazz lento e chorado... e eu logo ali sentado em uma mesa degustando um conhaque bem encorpado, meu cigarro, e os delírios noturnos de minha pequena cidade... as noites por aqui são assim, inebriantes e monótonas.

Toda sexta-feira é um reflexo da segunda anterior... os mesmos rostos, as mesmas musicas, o pianista que não sabe tocar em Clave de Fá... o garoto que chora pela namorada que o abandonou... os cigarros, suas cinzas, a fumaça, os copos e corpos vazios...

Sinto-me nauseado com tudo isso, pego meu conhaque, meus cigarros, saio do bar e vou para a calçada em frente... logo me deito no meio da rua sob a garoa rala esperando um taxi ou alguém que me leve pra bem longe daqui.